Na maioria dos casos, ou é morte matada, ou morte de suicídio.
Assim, toda quinta-feira, alguém morre, ou é morto, e a vida continua - utilmente, é claro, porque toda obra de Deus é útil perante os nossos olhos. O frio que está nos congelando de manhã é o mesmo frio que há nos becos com um mendigo se cobrindo com um papelão, e se matando com crack ou oxi para poder se esquentar, e se sentir poderoso e imune contra o santo frio. Santo Deus, obrigado por eu, e pelo meu amor estar junto comigo, a todo momento, e cada um de nós ter um-ao-outro como alicerce, e ter um teto (mesmo que por enquanto separado) para se morar, se viver.
A cada dia que se passa, nós iremos cair em um poço, mas, no fundo do poço, mina-se a água que afaga a vz do cantador, por isso eu digo-lhes, meus leitores, que toda dor se seca e todo amor se releva, se reapega e desintegra, para se fundir ao infinito e assim ter toda a sua vida escrita em estrelas. Amar é escrever coisas sem conjugação e esperar que o outro entenda que isso é uma forma abstrata e absurda de dizer que isso tudo é só amor.
Obrigado Senhor por mais um dia.
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